Inutile lottare

Fondamentale, in tale processo, è arrivare a un cambiamento nella postura usuale. Occorre cioè decidere fermamente di consentirsi di provare il disagio che l'attivazione emotiva porta con sé. Occorre resistere ai tentativi di fuga che il sistema corpo-mente cercherà di proporre (come ha sempre fatto) pur di non stare in quel disagio. Occorre stare con quello che c'è, stare nel presente, senza aggiungere preoccupazioni per il futuro né rimpianti per il passato. Quello che c'è in quel momento basta e avanza!

Bisogna giungere al punto di accettarne il carattere inesorabile. Ed è solo concedendosi di immergersi fino in fondo senza scappare, in avanti o indietro, che si può accettare come ineluttabile quanto accade.
Il termine "ineluttabile" mi trasmette un senso di pace, mi fa sentire che è inutile lottare, cioè sforzarmi a resistere contro qualcosa che sta succedendo, che non serve a niente cercare di scappare per evitarlo. Per quanto doloroso possa essere, io sto in sua presenza, mi lascio trafiggere da quel dolore. E rinnovo la mia decisione di starci ogni volta che noto un tentativo di fuga, fino a quando…. inizio a comprenderne il senso.

Mara Valenti, Yoga metaforico 

Imparare a stare con l’onda che sale

Fino a quando continueranno ad agire in noi memorie incarnate nel corpo, non potremo raggiungere un equilibrio duraturo. Ogni volta che si verificheranno determinate circostanze, che portano la memoria a riattivarsi, verremo sballottati come barche alla deriva. Una volta esaurita la carica, approderemo malamente a riva, in attesa della tempesta successiva. Per interrompere questo meccanismo infernale, occorre dissolvere tali memorie, fare in modo che esauriscano la loro carica dirompente. Per riuscirci, è necessario prendere atto della loro esistenza e avere il coraggio e la forza di stare in loro presenza. Questo significa imparare a stare con l'onda che sale, sentirne il vigore e accogliere il fastidio che provoca in noi.

Occorre, di conseguenza, riuscire a scaricare l'energia che la alimenta. Dobbiamo liberare la carica esplosiva che ci tiene prigionieri.
Come in una danza folle, dobbiamo lasciare che quella carica esca completamente da noi.

Mara Valenti, Yoga metaforico

Lasciar andare

Lasciar andare è la chiave del cambiamento. Sono gli attaccamenti alle cose e alle persone, sono le abitudini che ci danno un'illusione di prevedibilità a impedirci di cambiare in modo autentico. Allora, staccarci dagli "appigli" che ci danno sicurezza è l'unico modo per cambiare veramente. Dobbiamo arrivare a comprendere che quella sicurezza è effimera.

Mara Valenti, Yoga metaforico 

Asana e attivazione del corpo

L'āsana viene raggiunto nel punto in cui lo sforzo si allenta e lascia il posto a un senso di comodità. Nella posizione dobbiamo sentirci comodi. Se pensiamo ad alcune posizioni che hanno quasi dell'acrobatico, si potrebbe pensare che questa disciplina sia un'attività per pochi eletti, dotati di un corpo super flessibile ed elastico. In realtà, non esiste l'ásana perfetto: ognuno ha un certo materiale corporeo a disposizione e su quello deve lavorare per fare ciò che l'asana richiede. In questo senso, l'ăsana può essere considerato come un'intenzione, una direzione a cui tendere. È vero che l'āsana mira  a far assumere al corpo una determinata forma, tuttavia ogni āsana lavora sul corpo in modo specifico e, una volta capito qual è il suo obiettivo, attivare correttamente la parte del corpo interessata è più importante che raggiungere la figura finale.

Mara Valenti, Yoga metaforico 

Destrutturazione: far lavorare il corpo

|| lavoro sul corpo è indubbiamente impegnativo e non solo per il corpo. Ma lo è proprio perché su quel corpo abbiamo caricato pesi e tiranti che hanno contribuito a "deformarlo". Da qui, molte delle problematiche fisiologiche e posturali che assillano l'homo sapiens contemporaneo. L'esecuzione di āsana sul tappetino, allora, nel far prendere al corpo certe forme, contribuisce al necessario processo di destrutturazione. Obiettivo ultimo della pratica, infatti, non è tanto far assumere al corpo la forma esatta che la posizione intende riprodurre, quanto far lavorare il corpo nel modo voluto dall'āsana.

Mara Valenti, Yoga metaforico 

Medicina ed etica

Nella Prima lettera ai Corinzi , Paolo ribadisce l'unicità del corpo nella composizione delle parti. Se il piede dicesse: «Poiché non sono mano, non appartengo al corpo», questo non lo farebbe meno corpo. Se l'orecchio dicesse:
«Poiché non sono occhio, non appartengo al corpo», non per questo sarebbe meno corpo.
«Se tutto il corpo fosse occhio», continua Paolo, «dove sarebbe l'udito? Se tutto fosse udito, dove sarebbe l'odorato?» Molte parti, un corpo.
La lettera di san Paolo sarebbe da far leggere ai futuri medici insieme al giuramento di Ippocrate. La prima per ricordare che quando curiamo l'organo non dobbiamo dimenticare l'organismo, il secondo per ricordare che la medicina è un'arte scientifica imbevuta nell'etica.

Vittorio Lingiardi, Corpo, umano 

Zen

«Un monaco disse a Joshu: "Sono appena entrato a far parte del monastero. Ti prego, istruiscimi".
Joshu domandò: "Hai mangiato la tua zuppa di riso?". Il monaco rispose: "L'ho mangiata". Joshu disse: "Allora faresti meglio a lavare la tua ciotola"». 
Questi dialoghi rivelano un altro aspetto che è caratteristico dello Zen. L'illuminazione, nello Zen, non significa ritiro dal mondo ma, al contrario, significa partecipazione attiva alle attività quotidiane.

Fritjof Capra, Il Tao della fisica

Imparare a vivere

Uno degli esperimenti più importanti della storia della psicologia è stato condotto da Harry Harlow negli anni Cinquanta con dei cuccioli di scimmia. Offrendo loro due madri «finte» - una morbida di pezza, che scalda ma non nutre, e una rigida di metallo, che non scalda ma grazie a un biberon meccanico può fornire latte - dimostra che i cuccioli preteriscono il surrogato materno che offre tepore e morbidezza. Il legame che il piccolo sviluppa con la madre non deriva principalmente dalla capacita di quest'ultima di appagare le sue pulsioni orali, ma dalla rassicurazione che nasce dal contatto corporeo. Le scimmie di Harlow ci insegnano che per imparare a vivere bisogna imparare ad amare.

Vittorio Lingiardi, Corpo, umano

Guardiamo con tutto il corpo

Mentre guardiamo un quadro o un film pensiamo di farlo solo con gli occhi. Le ricerche sui neuroni specchio dimostrano invece che guardiamo con tutto il corpo, che l'esperienza estetica implica un'attivazione sensorimotoria e visceromotoria del cervello. È il fenomeno della «simulazione incarnata» (embodied simulation),
responsabile di una «sintonia» tra chi osserva e ciò che viene osservato. La simulazione incarnata è il nostro corpo che guarda il mondo e lo incontra. È dunque con tutto il corpo che guardiamo il dito che s'infila nella piaga di Cristo nell'Incredulità di San Tommaso di Caravaggio, i volti atterriti delle madri nella Strage degli innocenti di Guido Reni, le tele tagliate di Lucio Fontana e l'oscurità luminosa dei color fields di Mark Rothko.

Vittorio Lingiardi, Corpo, umano 

Il resto è solo sabbia

Un giorno un professore di Filosofia, in piedi davanti alla sua classe, prese un barattolo vuoto e cominciò a riempirlo con dei sassi. A quel punto chiese agli studenti se il contenitore fosse pieno, e loro risposero di sì. Allora il professore tirò fuori una scatola di sassolini più piccoli, li versò dentro il barattolo, lo scosse delicatamente e i sassolini si infilarono negli spazi vuoti. Ancora una volta chiese agli alunni se il barattolo fosse pieno e loro, ancora una volta, dissero di sì. Il professore prese quindi una scatola piena di sabbia e la versò dentro il barattolo. La sabbia riempì ogni spazio vuoto.
«Questo barattolo rappresenta la vostra vita» spiegò ai ragazzi e alle ragazze che aveva davanti. «| sassi sono le cose importanti, la famiglia, la salute, il tempo, le cose che vi fanno sentire vivi. Sono le cose per le quali, se tutto il resto fosse perso, la vostra vita sarebbe ancora piena. I sassolini più piccoli invece sono le altre cose per voi importanti, ma meno delle prime.
Infine, la sabbia rappresenta gli impegni, le cor-se, le incombenze.»
Gli studenti rimasero in silenzio.
«La cosa più importante» proseguì il professore «è che qui dentro ci è entrato tutto perché il barattolo è stato riempito esattamente in questo ordine. Se avessi messo prima la sabbia non ci sarebbe mai stato posto per i sassi più grandi e per i sassolini. Ecco, lo stesso vale per la vostra vita. Se dedicate tutto il vostro tempo e le vostre energie alle piccole cose, non avrete spazio per le cose importanti. Fissate le vostre priorità, il resto è solo sabbia.»

Riccardo Bertoldi, Tutto inizia quando smetti di aspettare 

Trattenere

«… le cose belle dovrebbero durare a lungo…..»
«Sei sicuro?» mi domandò. Rimase in silenzio per qualche secondo, come se stesse cercando le parole giuste, poi prosegui. «Vedi, a volte ci ostiniamo a voler trattenere le cose belle, ma è proprio la loro fine che le rende preziose. Se tutto durasse all'infinito, forse non riusciremmo più a coglierne il valore.»

Riccardo Bertelli, Tutto inizia quando smetti di aspettare 

Sentiero di mezzo

«Esiste un sentiero di mezzo che possiamo seguire ogni giorno per evitare la sofferenza.»

Per un momento fissammo KK tutti leggermente confusi, poi il monaco iniziò a farci delle domande.
«Fa bene continuare a bere senza mai fermarsi?» ci chiese.
lo corrugai la fronte. «Direi di no..»
KK annui. «Esatto, non fa bene. E se ti chiedessi se farebbe bene non bere mai?»
«Direi di no anche in questo caso."
«Già. Neanche questo fa bene.» A quel punto le labbra di KK si tesero in un sorriso. «Vedete, gli estremi portano sempre e solo sofferenza. Potrei fare mille esempi. Fa bene allenarsi ogni secondo della propria vita? Ovviamente no. Ma non allenarsi mai è meglio? Certo che no. Fa bene lavorare senza pause, vivere sempre in funzione degli impegni, delle responsabilità, delle aspettative degli altri? Sappiamo tutti che la risposta è no. Ma una vita senza alcuna direzione, senza disciplina, senza costanza è più felice? In ogni aspetto dell'esistenza, se ci fermiamo a osservare con onestà, scopriamo la stessa verità: gli estremi portano squilibrio. È lì, nello spazio fra un "troppo" e un "niente", che esiste qualcosa di diverso. Un punto che non è fisso, che non è uguale per tutti, ma cambia con noi, con le fasi della vita, con ciò che stiamo attraversando. Quel punto è ciò che possiamo chiamare equilibrio o, come piace di più a me, armonia.»

Rimasi in silenzio mentre quella parola si posava, potente, dentro di me.
Ripensai a tutte le mie giornate e all'improvviso mi resi conto che la mia era una vita piena di cose da fare, di doveri, di ruoli, di responsabilità, quasi interamente proiettata verso il mondo esterno.
Ogni giorno era scandito da ciò che dovevo fare per gli altri, da ciò che ci si aspettava da me e dal tentativo costante di non deludere nessuno.
Stavo vivendo, come avrebbe detto KK, in
uno dei due estremi.
Naturalmente, anche l'opposto sarebbe stato sbagliato: ovvero smettere di dedicarmi agli altri, ignorare le relazioni, i doveri e credere che pensare solo al mio mondo interiore potesse essere il modo di trovare la pace.
Il segreto era nel mezzo, nel punto di equilibrio fra i due mondi, che mi avrebbe permesso di vivere in armonia con me stesso e con la vita, la quale, come era ovvio, a volte avrebbe comunque continuato a crearmi sofferenza.
Ma il fatto che ci capiti di perdere l'equilibrio che abbiamo a fatica costruito non deve rappresentare un problema.

Ricccardo Bertelli, Tutto inizia quando smetti di aspettare 

Impermanente

«Tutto passa, quindi anche la sofferenza» ci disse, con una semplicità disarmante. «Tuttavia» aggiunse, «la sofferenza cessa solo nel momento in cui smettiamo di combatterla.
Quando proviamo dolore, il nostro primo istinto è evitarlo. Ci teniamo occupati, cerchiamo distrazioni, facciamo di tutto pur di non sentirlo.
Ma come puoi fuggire da qualcosa che vive dentro di te?» Si fermò un attimo, poi continuò:
«Il dolore non va respinto. Va attraversato. Va riconosciuto. Solo quando lo accetti davvero, senza giudicarlo, senza volerlo mandare via a tutti i costi, allora piano piano perde forza. Tutto è impermanente. Anche il dolore. Ma se lo combatti, lo rendi più forte. Se lo accetti, prima o poi ti lascerà andare».

Riccardo Bertelli, Tutto inizia quando smetti di aspettare 

Reazione alla sofferenza

«Anche se il dolore fa parte della vita, spesso la sofferenza che proviamo nasce da noi stessi». Notò subito le nostre espressioni perplesse e dunque aggiunse: «Non intendo dire che scegliamo ciò che ci accade. Il dolore a volte arriva senza che possiamo impedirlo. Ma il modo in cui agiamo dopo, come reagiamo e quello che facciamo con quel dolore, è una nostra scelta. Non possiamo decidere cosa ci capita, ma possiamo scegliere come rispondere a ciò che la vita ci mette da-
vanti. 

Riccardo Bertelli, Tutto inizia quando smetti di aspettare 

Lavoro e fatica

In fondo, per la maggior parte delle persone che conosco, il lavoro è sempre stato associato a una certa dose di fatica, quasi come se la difficoltà, lo stress e i sacrifici fossero condizioni necessarie per sentirsi davvero produttivi o "adulti"
Questa visione, trasmessa spesso dalla famiglia e rafforzata dalla società, ci porta a credere che lavorare deve per forza significare svegliarsi presto, rincorrere le scadenze, vivere aspettando la fine della giornata.

Riccardo Bertoldi, Tutto inizia quando inizi ad aspettare 

Fallo adesso

Ho imparato a non rimandare la felicità, a non aspettare il momento perfetto, a non attendere di avere abbastanza sicurezze, abbastanza coraggio, abbastanza soldi.
Ho imparato che i soldi possono permetterti di comprare un orologio, ma non il tempo; possono permetterti di pagare una vacanza, ma non la libertà; possono permetterti di acquistare una casa, ma non un posto in cui sentirti bene.
I soldi possono darti un farmaco, ma non la sa-lute.
In quel periodo ho cominciato a dedicare meno tempo a guadagnarmi da vivere e più tempo a crearmi la vita che desideravo.
Soprattutto, ho deciso di non aspettare che gli altri capissero le mie scelte e i miei sogni, perché nel novantanove per cento dei casi nessuno lo ta.
Se vuoi fare qualcosa, fallo adesso.

Riccardo Bertoldi, Tutto inizia quando smetti di aspettare 

Opportunità

Oggi viviamo in un mondo che ci dà tante opportunità e l'errore più grande che possiamo fare è abituarci a un'esistenza che non amiamo senza darci la possibilità di cercarne un'altra più adatta a noi.

Riccardo Bertoldi, Tutto inizia quando smetti di aspettare

Coraggiosi

…forse i nostri sogni hanno bisogno di sapere che siamo coraggiosi.

Riccardo Bertoldi, Tutto inizia quando smetti di aspettare 

Affetto e consuetudine

…l'architetto Raniero Mercandalli pensava ai propri compagni della III A con un senso di perplessità. Di fatto, non sapeva se nei loro confronti prevalesse l'affetto o il fastidio.
L'affetto era una conseguenza naturale della consuetudine, ma a ben vedere, tolto il momento della cena, una volta all'anno, la complicità era tutta concentrata negli anni del liceo, come qualcosa di radioattivo che continuava a rilasciare nel tempo (e sempre meno col passare degli anni) un po' dell'energia originaria. Ma perché rimanere fedeli a quell'energia, se era ormai poco piú che un ricordo, qualcosa da tematizzare, da commentare, da citare, ma non piú da vivere? Di che affetto si trattava, dunque? Di nostalgia, prevalentemente, ma allora sarebbe stato piú corretto parlare di auto-affetto, di pulsione regressiva, di un sogno in cui la presenza e il contributo dei suoi compagni erano del tutto casuali...

Michele Mari, I convitati di pietra

Pianto

La reazione più tipica davanti a un dipinto di Rothko è il pianto, Capita spesso di vedere uno spettatore in lacrime davanti a un dipinto di Rothko e per esperienza posso dire che capita ugualmente a uomini e a donne. Mio padre sapeva bene che la gente spesso piangeva davanti ai suoi quadri e, francamente, ne era orgoglioso; al punto tale da considerarla una prova del fatto che i suoi dipinti traboccavano di contenuti - in particolare contenuti tragici - e che non solo poteva ma anche riusciva a coinvolgere il suo spettatore in modo profondo ed emotivo.
Perché le lacrime? Tradizionalmente si pensa alle lacrime come a una risposta alla tristezza. Ma i dipinti non sono tristi. Avendo così pochi riferimenti al sociale non è chiaro come possano recare messaggi di tri-stezza. Si potrebbe pensare che sia il colore a mandare questo messag-gio; ma è semplicistico, e spesso deviante, equiparare i dipinti con colori brillanti a un sentimento di gioia o quelli con colori scuri a un sentimento di tristezza. Aggiungo che, nella mia pur limitata ricerca a questo proposi-to, ho scoperto che gli spettatori piangono ugualmente di fronte ai dipinti chiari e a quelli scuri.
Ritengo infatti che questa discussione sulla tristezza sia fuori luogo, poiché non è certo che le lacrime versate davanti a un dipinto di Rothko siano lacrime di tristezza. Chi è predisposto al pianto ha questa reazione in stati d'animo molto diversi: gioia e rabbia, sollievo o paura, per aver raggiunto o mancato risultati e, voglio aggiungere, in occasione di matrimoni oppure di funerali. Le lacrime non dipendono dalla tristezza ma da quanto una persona è stata turbata dall'intensità di un'esperienza profondamente significa-tiva. Credo sia questo che gli spettatori spesso provano davanti a un'opera di Rothko. Qualsiasi cosa portino e qualsiasi cosa prendano nell'incontro con un suo dipinto, quello che ne risulta è un intenso scambio emotivo.
Qualcosa del dipinto tocca una corda che risuona nel loro mondo interiore.
È essenzialmente un fatto fisico, come l'aria che attraversa una canna o come la vibrazione di una corda che emette una nota. Qualcosa dentro di noi è colpito o appena toccato, preso o sfiorato, battuto o accarezzato; invo-lontariamente, da un luogo precosciente, giungono le lacrime, non cercate ma spesso bene accolte. Non è tristezza: è senso, acutamente avvertito.

Christopher Rothko, Mark Rothko, dentro l’opera